В эти дни - в дни шуршащих дождей, шепчущей листвы и внезапного солнца - такое совершенно потрясающее небо. Не низкий потолок. Не облачные серые "грядки" от горизонта до горизонта. И не случайные клочки белой "ваты" на ярком небе. А... оно большое. Очень. Оно выбухает из узких рамок деревьев, крыш, стен, околков и бора, сквозь которые мы им любуемся. Вот идёшь, идёшь, а над головой как стена. Вертикальная. Из тучи на полнеба, внизу плавно и незаметно переходящей в лохматую дождевую "лапу" тоже на полнеба, которой скребёт недалёкие вершины тополей и замазывает линию горизонта. А сзади та же самая синяя-синяя туча, что и перед тобой, только по её синеве вторым слоем стремительно бежит вереница белёсых облаков. А ниже, у горизонта, она наконец кончается, и солнце в оставшуюся щель подглядывает красноватым глазом за тобой, и подсвечивает тонким золотистым контуром рельефно клубящиеся сбоку облака, которые, на самом деле, тоже плоть от плоти этой тучи и без солнца сливались бы с ней совершенно незаметно, но их выдаёт это самый тонкий золотистый контур. И внезапно обнаруживается, что грозовая-дождевая тяжёлая синева - это не такая гигантская подушка над головой, а трёхмерное пространство, состоящее из множества небольших туч, как человечья толпа состоит из множества голов, только издали сливающихся в одно целое... И тогда видно, насколько оно - то, что творится над твоей головой, - высокое. Насколько это опрокинутая над твоей головой непрерывная в своём постоянном хаотичном движении - бездна...