Вот удивительно. Нам сорок лет. Сорок!.. А мы всё ещё учимся. Нет-нет, мы рады, что сохраняем навык учиться и интерес набрать ещё "опыт +1" к имеющемуся, как слегка чокнутый коллекционер добирает ещё и ещё предметов в свою коллекцию, не задумываясь, где и как он этим всем добром будет пользоваться. Но... Но. Но мы были когда-то так уверены, что в сорок лет... не, на самом деле ещё в тридцать лет мы, в общем, будем знать всё необходимое и добирать лишь тонкости и детальки к имеющемуся багажу опыта. А так будем знать "всё", как наши родители, и с высоты умудрённого жизнью существа учить молодое поколение, как ему следует жить... Смешно сейчас вспоминать, да. И дело не в том, что, э-э... как бы нет того "молодого поколения", которое нам следовало бы обучать тайнам и премудростям "жизни". А мы ещё не Мастер, чтобы "учить". Тем более - забравшись на воображаемую лекторскую кафедру и с важностию великой с неё вещая. Мы, конечно, уже не щенок, которого натаскивать и натаскивать надо, но и не... мастер. Мы в пути. Мы хватаем опыт - уже не с такой безоглядной жадностью, как в двадцать, а обсудив предварительно условия и что нам за это будет или чем расплатиться, и это тоже опыт - но мы его хватаем, а не отталкиваем, как обожравшийся отталкивает от себя очередное блюдо. Мы не чувствуем себя "взрослой". Это, в сущности, сугубо наше решение, никогда не становиться "взрослой", как те взрослые, от которых нам зубы в детстве сводило - и мы рады, что у нас, как у Питера Пэна из английских сказок, это получилось. И, честно, - мы не хотим становиться Мастером. Именно поэтому. Мы - Старший Ученик. Который уже не обуза, но ещё по пути мастерства идёт... в идеале - никогда не доходя до конца дороги. Когда отрываешь взгляд от горизонта и начинаешь смотреть сугубо на собственный пуп, ты умираешь. А мы покуда хотим жить. Поэтому мы в свои сорок лет до сих пор чувствуем себя... ну... студентом. Который может по-братски поделиться пойманным опытом с таким же, как он, товарищем, и полюбопытствовать, а что есть интересненького у него.)) Немного не по возрасту. И это порой так... странно: проживать грани возрастов, как росток прорастает насквозь различные слои лесной подстилки, и понимать, что... а ни фига! Ни фига ты не знал про возрасты, и представлял их себе не так совершенно. Наблюдать у себя "возрастные" изменения тела и... не наблюдать "возрастных" изменений разума. Ну, по крайней мере, изнутри. Ну, по крайней мере, как представлялись.)))) Это, на самом деле, необычайно круто - вот так обламываться. Как в давней песне В. Кикабидзе: "...И вот живу, и жизнь люблю, своих годов летящих я не тороплю."